Harlan Coben, un señor de Nueva Jersey que escribe novelas de misterio como otros hacen churros, es el nuevo dios de Netflix. Aunque no hayan leído ninguno de sus libros —donde los amigos se hacen enemigos, y los enemigos, amigos, en mareantes y continuos giros que mantienen al lector tan pendiente de la próxima vuelta de campana de la trama que no le da tiempo a valorar si está leyendo una obra maestra o una basura del tamaño de un vertedero—, casi seguro habrá caído en alguna de las adaptaciones que la plataforma de la N grande ha producido. La premisa general es: ¿y si tu marido/vecino/jefe/amigo/hijo/colega no es quien parece ser? La pregunta suena intrigante, pero es una obviedad. Por supuesto que tu marido/vecino/jefe/amigo/hijo/colega no es quien parece ser. Nadie lo es. Menudo aburrimiento si lo fuéramos: el mundo no se distinguiría de Twitter.
Cualquier cosa que vaya firmada por él acabará siendo una serie
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Cualquier cosa que vaya firmada por él acabará siendo una serie
Harlan Coben, un señor de Nueva Jersey que escribe novelas de misterio como otros hacen churros, es el nuevo dios de Netflix. Aunque no hayan leído ninguno de sus libros —donde los amigos se hacen enemigos, y los enemigos, amigos, en mareantes y continuos giros que mantienen al lector tan pendiente de la próxima vuelta de campana de la trama que no le da tiempo a valorar si está leyendo una obra maestra o una basura del tamaño de un vertedero—, casi seguro habrá caído en alguna de las adaptaciones que la plataforma de la N grande ha producido. La premisa general es: ¿y si tu marido/vecino/jefe/amigo/hijo/colega no es quien parece ser? La pregunta suena intrigante, pero es una obviedad. Por supuesto que tu marido/vecino/jefe/amigo/hijo/colega no es quien parece ser. Nadie lo es. Menudo aburrimiento si lo fuéramos: el mundo no se distinguiría de Twitter.
Gracias a la compañera Natalia Marcos (cuya magnífica newsletter en este periódico deberían leer si quieren enterarse de algo del mundo de las series), me informo de que dicha plataforma y el señor Coben han firmado un acuerdo por el cual la primera se compromete a adaptar hasta los deberes del colegio y los recibos del tinte del primero. Cualquier cosa que vaya firmada por Coben acabará siendo una serie. Pronto, encenderemos Netflix y solo habrá cosas de Coben y algún true crime. Pero antes se acabarán las ganas de matar de los asesinos más chungos de la América más chunga que las ganas de Coben de urdir conspiraciones y secretos donde los malos se hacen buenos y siempre viceversa.
Yo he consumido (el verbo es correcto: esas series no se ven, se consumen, como la metadona) una cantidad inverosímil de capítulos. No he llegado al final de todas. De algunas me he bajado a los 20 minutos, pero siempre las cato, siempre pico. No soy quien, por tanto, para desaconsejarlas, aunque quizá sí pueda prevenirles contra su sobreexposición. Del mismo modo que dormirse al sol en la playa agrava el riesgo de cáncer, quedarse dormido en un maratón de series de Coben agrava el riesgo de muerte cerebral. No pasa nada por verlas un rato, pero el verano es traicionero y proclive al exceso. La vida y la tele fuera de las historias cobenianas son maravillosas y no deberían perdérselas. Aprovechen ahora, que aún queda alguna serie que no está basada en sus novelas. Quizá mañana sea tarde.
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